Лир

[Бог на мякине]

Без ума все от мистера Лира!
Он мастак городить огород.
Говорят, он чудак и придира
(Или, может быть, наоборот).
Жизнь родители сыну испортили,
Наградив его носом с кочан.
Вот и стал он выкидывать фортели,
До икота смеша англичан.
У него оттопырены уши,
Как мочало, его борода.
Он, прослыть не желая копушей,
Вечно мчит то туда, то сюда.
Не считаясь со скромными данными,
Так поет он, что страшно заснуть!
Пить шипучку он может стаканами,
Не пьянея при этом ничуть.
Покупает о сласти в аптеке,
За слабительным бегает в цирк.
Предъявил магазинные чеки
Полисмену. Ну, тот и - кувырк!
Одевается он прекомически,
Хохоталки за ним - косяком.
Фу ты, ну ты, живот сфеерический!
Котелок на затылке торчком!
Кабинет, где он врет небылицы,
Как щетиной, томами оброс.
Под ногами его шебуршится
Рыжий кот по прозванию Фосс.
Метеором он в небе проносится,
Оставляя в нем черные дыры...
К Лиру кто только в гости не просится!
Без ума все от мистера Лира!

Мы в восторге от мистера Лира,
Исписал он стихами тома.
Для одних он – ворчун и придира,
А другим он приятен весьма.
Десять пальцев, два глаза, два уха,
Подарила природа ему.
Не лишен он известного слуха
И в гостях не поет потому.
Книг у Лира на полках немало.
Он привез их из множества стран.
Пьет вино он с наклейкой "Марсана",
И совсем не бывает он пьян.
Есть у Лира знакомые разные.
Кот его называется Фосс.
Тело автора – шарообразное,
И совсем нет под шляпой волос.
Если ходит он, тростью стуча,
В белоснежном плаще за границей,
Все мальчишки кричат: "Англичанин
В халате бежал из больницы!"
Он рыдает, бродя в одиночку
По горам, среди каменных глыб,
Покупает в аптеке примочку,
А в ларьке – марципановых рыб.
По-испански не пишет он, дети,
И не любит он пить рыбий жир...
Как приятно нам знать, что на свете
Есть такой человек – мистер Лир!