вторник, 07 июня 2005
08:55

Бог на мякине
¡Nadie espera a la Inquisición Española!

URL
Комментарии
07.06.2005 в 09:13

Бог на мякине
¡Nadie espera a la Inquisición Española!
Шут был вор, он воровал минуты,

Грустные минуты тут и там.

Неулыбчив и негромок будто —

Это не положено шутам.



В светлом цирке, между номерами,

Незаметно, тихо, налегке

Появлялся клоун между нами

В шутовском дурацком колпаке.



Зритель наш шутами избалован,

Жаждет смеха он, тряхнув мошной,

И кричит: "Да разве это клоун?

Если клоун — должен быть смешной!"



Вот и мы... Пока мы вслух ворчали:

"Вышел на арену, так смеши!",

Он у нас тем временем печали

Вынимал тихонько из души.



Мы всегда в сомненьи — век двадцатый.

Цирк у нас, конечно, мировой, —

Клоун, правда, слишком мрачноватый.

Невесёлый клоун, не живой.



Ну, а он, как будто в воду канув,

Вдруг при свете, нагло в две руки

Крал тоску из внутренних карманов

Наших душ, одетых в пиджаки.



Мы потом смеялись обалдело,

Хлопали, ладони раздробя.

Он смешного ничего не делал —

Горе наше брал он на себя.



Только балагуря, тараторя,

Всё грустнее становился мим,

Потому что груз чужого горя

По привычке он считал своим.



Тяжелы печали, ощутимы —

Шут сгибался в световом кольце,

Делались всё горше пантомимы

И морщины — глубже на лице.



Но тревоги наши и невзгоды

Он горстями выгребал из нас —

Будто обезболивал нам роды

(А себе защиты не припас).



Мы теперь без боли хохотали,

Весело по нашим временам:

"Ах! Как нас приятно обокрали —

Взяли то, что так мешало нам!"



Время! И разбив себе колени,

Уходил он, думая своё.

Рыжий воцарялся на арене,

Да и за пределами её.



Злое наше вынес добрый гений

За кулисы, вот нам и смешно.

Вдруг весь рой украденных мгновений

В нём сосредоточился в одно.



В сотнях тысяч ламп погасли свечи.

Барабана дробь... и тишина...

Слишком много он взвалил на плечи

Нашего. И сломана спина.



Зрители, и люди между ними,

Думали: "Вот пьяница — упал".

Шут в своей последней пантомиме

Заигрался и переиграл.



Он застыл не где-то, не за морем,

Возле нас, как бы прилёг, устав.

Первый клоун захлебнулся горем.

Просто сил своих не рассчитав.



Я шагал вперёд неутомимо,

Не успев склонить главу над ним.

Этот трюк — уже не пантомима:

Смерть была — царица пантомим.



Этот вор, с коленей срезав путы,

По ночам не угонял коней.

Умер шут, он воровал минуты,

Грустные минуты у людей.



Многие из нас, бахвальства ради,

Не давались: проживём и так!

Шут тогда подкрадывался сзади

Тихо и бесшумно — на руках...



Сгинул, канул он, как ветер сдунул!

Или это шутка чудака?

Только я колпак ему придумал,

Этот клоун был без колпака.



© В.Высоцкий
URL
07.06.2005 в 22:05

SwEv
dreams don't work unless you do
Ой-й... *растрогалась*

есть контакт. И Высоцкий, и Алиса.

причем почти самые карренты.

у меня пока баллада о брошенном корабле любимая. Только в хорошем качестве и полностью. И Попугай, конечно.
URL

Расширенная форма

Редактировать

Подписаться на новые комментарии